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四月的天空如果不肯裂帛，五月的袷衣如何起头？
――简贞
厚厚的包裹从江南的某个城沿着铁路线到我的手中时，已是落暮的下午，阳光斜斜的照在房内的家具上，虚虚实实的一片斑驳，像一河斑斓的水，闪着光沉落在水中。我把那厚厚的包裹放在书案上，望着窗外的云天，云散云聚，瞬间飞花落叶，云闭了眼睛，天盲了，只有零丁的行人在模糊中各行各的路，各归各的家，把我甩在黑暗的边缘，伫立。
黑暗里，我摸着那重重的包裹。包裹在千山万水的奔波中，有了裂开的缝隙，缝隙里抖落出一路行程的残痕与忧伤。这一路，它经过多少长亭更短亭，它转经了多少人的手，每个手心的温度都不过三十八度左右，是否温散了它凝结的冰凉。我知道，许久以来我都在等待它的到来，像在等待命运归去的号声吹响。在这个落叶飘零的秋，它如期而至，我用冰凉的手把它接过，如接住那飘零的枫叶，一身的血红。这是季节的落果，等待它的或许是封存，也或许是化作春泥，那都是我们最后的姿势。这个姿势像极了舞台上花旦在落幕时，用那纤纤的兰花指摆下的一个手势。
在幽淡的灯光下，我拆开包裹。包裹用小针脚缝的很密，像极了你缜密的心事，一如当年你用细短的针为我缝的衣衫开线处。那些衣衫我还保留着，它们陪我走过了大江南北，穿越了数年风雨。记得你曾经写给我的一句话：“若是说有的漂泊都是因为我，我又怎么不爱你满脸的风霜。”在这一根根白发杂在青丝中时，我却在不留神间走到了你生命之外，宛如这缜密的针线将来要缝在别人身上，我只能欣赏、远望了。
摊开包裹，一迭迭信整整齐齐的，像水中铺开的莲花，婷婷玉立的在蓝天碧水间绽放，不染尘世的一点虚华。一共是七大迭，三百三十九通，一百三十五万四千二百八十六个字。它的厚度超越了一部长篇小说的厚度，它的涉及的内容超越了任何小说的所涉及的问题，它的情真意切又超越了任何作家对待文学的态度，但小说家的读者千万，这些字的读者只有一个人。望着这些字，我如那些作家看到被打回来的稿件一样地苍凉。温度降到了零度一下，骨子里的血液被凝结成霜雪，这一切成为绝望的探望。
七年的时光悄然成为背影，化作一封封信笺，它是长江边上的望夫时把所有的黑夜站成白昼，把所有的白昼眺望成黎明。我解开第一迭信，启开第一封信，信纸变得淡黄了，有些脆。这是我们第一次的通信，那个时候我在黑山白水间的一个边
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